Pode ser óbvio, mas percebi naquele dia que não se tratava mais disso. Quando encarei aquela luta (normalmente diária) da subida na lata de sardinha humana, comecei a enxergar a situação com um jeito peculiar, eu diria. Era meio dia. Pessoas idosas inseridas na faixa preferencial e a via de acesso para o caminho das asas da borboleta começou a duplicar. Não devido às cabecinhas brancas que passaram a ficar acomodadas nos assentos, mas porque as mãos agarradas ao cano de ferro (ensebado pelo uso diário de milhares de pessoas) transformaram-se em muletas para o meu par de miolos que naquele instante, começara a trabalhar de forma diferenciada ao esperado de costume.
Assim, as pessoas, por sua vez, trataram de evidenciar atributos que até então eu desconhecia em mim (ou até mesmo de conceder esse tipo de identificação racional sobre qual a relação entre aquele trajeto urbano e a vida do indivíduo inserido na massa popular).
Tudo, menos ensejo.
O anseio era outro. Talvez uma subordinação ao fator que tem aflorado em mim nos últimos tempos – pelo menos quando comecei a recorrer a fontes sustentáveis sobre a minha certa habilidade de percepção ao que é intangível. Bati o olho no rapaz com nariz esganiçado, situado acima de todos aqueles que assim o viam e o reverenciavam ao serem submetidos à cobrança por seu conjunto de nariz de bolhas não somente pelo toque, mas principalmente pela necessidade de passagem pela borboleta; e identifiquei que seus olhos deixaram de respirar esperança para ceder espaço às penúrias então apresentadas pelas criaturas com varizes, remelas, brotoejas, perebas e dermatites nos seus respectivos subsistemas. Talvez ninguém havia encontrado o diagnóstico deste trabalhador de forma tão freelancer-pelo-bem, nem sei também se eu gostaria que isso acontecesse, mas, incisivamente, ocorreu. Nada em troca - a não ser meu troco de dez centavos. Visualizei a então Dona Maria Cobradora Progresso em sua casa, debruçada em mazelas do cotidiano, esperando a ampulheta terminar de cuspir areia para que o sono pudesse surgir e, assim, esquecer a imperatriz da necessidade: o que faz sua família trilhar o caminho para alcançar a mais valiosa das necessidades. Hoje em dia, como é que se diz felicidade?
Mas Dona Progresso não se lamuriava pela ausência do cacique no seu barraco do morro, como da mesma forma, descartara também essa possibilidade devido à desistência de sua ‘ninhagem’. Nenhum da dezena buscara alcançar à quilometragem mínima para se chegar aos bastidores do balcão daquela padaria e pedir não pelo pão doce recheado de goiabada. Mas o que ela, Dona Progresso (e mãe!), aprendera no século passado: os sonhos saem de uma fornada diária. E não há quem duvidasse. A desistência pelo rumo imposto pela safra sanguínea fora concedida pela força do ego (de cada um) em insistir por ser dominantemente opressora e ofensiva em relação às indulgências descriminadas para o plano superior. E ela tinha ideia disso. Nem organograma, tampouco planos estratégicos haviam sido vomitados em alusão à chamada “saída de emergência” – isto é, solucionar as demandas geradas pelos efeitos mais simbólicos e menos respeitados na lista de econômicos. Embora Dona Progresso soubesse da necessidade de alimentar os pulmões, seus alvéolos não eram mais os mesmos. Tinha uma escova de ferro no fogão de duas bocas e o cheiro de queimado estava em suspensão. A única forma de apagar o incêndio de sua vida que ela tinha conhecimento era esperar seu marido Progresso do Uniforme Azul chegar em casa. A partilha minimizava os efeitos das rupturas no seu peito. Aliás, eu, à caminho do trabalho, naquele transporte lotado de infortúnios, conseguia enxergar a casa dessa família, o trajeto desempenhado por ele (da padaria na esquina à precariedade da infra-estrutura do local), como também conseguia ouvir sua esposa através das madeixas do pensamento que ele fazia – a quem eu tive “contato”.
Saber se o outro prefere azul a amarelo, se tem um guarda-roupa em casa ou prateleira, se ouve música para dormir ou canta no chuveiro, se espera pelo namorado ou esconde-se dele, se prefere pescar a vender água de coco, se tem dente ou usa dentadura, se gosta de doce ou salgado, se corre nu em casa ou faz isso quando vai à praia. Vai à praia ou pula da ponte do rio-mar? Se o que dorme na calçada está ali por invalidez social ou inutilidade psíquica, se a moça da propaganda sorri de verdade ou ela nem existe, se o casal enamorado se completa ou apenas agüenta por questões sexuais.
Isso tudo enquanto ouço meu som, tento ler o livro indicado para eu conquistar meu espaço na atmosfera à caminho do gera-reconhecimento, ou, se preferir, do trabalho mesmo. Puxo o cordão de nylon esticado no teto, o grito é acionado, a luz acende, o rapaz do nariz esganiçado, chamado Progresso do Uniforme Azul, grita ao seu colega à frente para que a lata de sardinha humana motorizada pare, sem imaginar que sua existência é assistida por muitos. Infelizmente ele não sabe disso hoje para aproveitar mais o contato.
E o efeito é de passagem.
